Cuando abro una, cualquiera sea, mi corazón se dispone a lo inesperado.

Sensación magnífica que nos hace niños en un segundo o ancianos por una eternidad.

Puertas a espacios conocidos, familiares, añorados, amados, cansados, a estrenar. Luminosos o en tinieblas.

Celosos guardianes de amores pasados y de hoy.

Para cuidarnos en la tibieza o rescatarnos del sol.

Sugerentes puertas que están dispuestas invitándonos a entrar.

Esta Puerta da lugar a una saga de mi autoría que traigo de un blog que abrí no hace mucho y al que poco tiempo dedico (la idea era hacer algo diferente pero nada, que resulta lo mismo)

Entonces: Dejo constancia que me estoy autoplagiando. Vale, me autorizo.

Algunas veces, alguien las abre y trae consigo una maravilla que nos deslumbra para toda la vida. Viene con algo divino lleno de magia y sol.

Como cuando nació mi primer hijo. Un niño pequeñito y delgado, con el que entró a la habitación una enfermera rubia y gordita empujando la cunita de metal. Adentro, el bollo de personita apenas nacido, boca abajo, dormido sereno y plácidamente.
Rosado y olía a bebé, mientras emitía pequeños suspiritos luego de succionar al aire una teta invisible con la que muy bien se alimentaba, porque durmió más de tres horas sin reclamo.

Luego demandó en un permanente ir y venir de retribuciones que crecieron con el..

Agradezco el habernos reencontrado luego de tantas vidas, tantos otros caminos recorridos en igual actitud amorosa, de camaradería y lealtad infinita.

Otras, son esas que uno deja entornadas para que alguien empuje apenas y pase.

Son las que más tardan en cerrarse. Las que abrimos a un amor que justo era el que deseábamos pero no el que nos correspondía. Insistimos una vez, otra más y otra.

No quiere. No es, erramos.

Sufrimos como adolescentes aún siendo adultos hasta que comprendemos. A nadie se puede forzar a entrar, menos a que se quede adentro.

Causas y cosas perdidas, tiempo y energía. Luego descubrimos que el amor no era Amor
-por lo que no se pierde, se transforma-

Era necesidad. Y ésa se satisface de varias maneras, entre ellas comiendo.

La puerta se cierra sola, tarda en abrirse nuevamente.

Memoria, no eres nada frágil.

Y empiezan los cambios cuando se abre la que da a esa cama que nos espera lisa y llana. Y en la cama, élla.

No siempre viene bien. A veces, muchas, muy mal.

Nos quedamos, porque no queremos que se nos confunda. Porque no queremos confundirnos. Porque es mucho cambiar de cara, de nombre, de mujer, de espacio despacio o rápido, de amor pasado a próximo desamor.

Nos aguantamos hasta que aparece la que nos demuestra que ya no soportábamos más.

Que mejor nos vamos, que salgamos corriendo con valijas o sin ellas, con el auto o con el perro o Ni gato me llevo, pero me voy. Hasta luego o hasta nunca. Si te he visto ni registro.

¿Muy mal? Sí, lo sé.

Pero así pasa. Y nada dejó la otra que quede detrás de la puerta. Uno se pregunta cómo fue que, ¿Nada?
¿Nada me pasa por dentro si hago el repaso de las horas, de los tiempos?

Y luego viene la Puerta IV -la que pega en la cara-

Se abrió la puerta para recibirlos, la secretaria los atiendió como si los conociera, nunca los
vio en su vida, Política del equipo, se valora. Todo resultaba cordial, gestos amenos que los
ayudaba a pasar el mal rato. Siempre algo de tensión hay en quienes esperan y los acompañantes no se salvan de la inquietud.

El hombre, un paso atrás miraba todo, cada detalle. El atuendo de la secretaria, la recepción de madera que olía a incienso, una lámpara de pie con caño de acero opaco y cuero, Igual a la de casa
El cilindro de cristal con calas, sillones mullidos azules, cortinados en el tono y el sol de Noviembre a pleno, entrando a raudales. Una mañana diáfana y fria, muy fria.

Se abrió una puerta –primera vez- El médico lo llamó por el apellido. El Poniéndose de pie se fue
apurado sin mirar ni saludar, ni un abrazo.

El se dirigió a la cafetería del sanatorio para tomar el desayuno, había llegado al lugar en
ayunas.

Cuando llevaba por la mitad el sandwisch, se abrió la puerta del ascensor y a los golpes
empujaron una camilla, tantos golpes que salió a mirar dejando el café con leche en la mesa que
ocupaba. La camilla entró por donde ingresara su mujer.

Luego, todo lo demás.

El médico casi llorando pidiéndole que rece que se iba que un paro respiratorio,que la hipotermia que no sabía.cómo había pasado, que rece.

Se abrió la puerta y entró el médico amigo, que lo ve llorando sin lágrimas que lo abraza, que
rece. Que ella se va, que se hizo todolo posible. Y vuelve a entrar, para dar a entender que no hay nada que hacer pero no lo dice, que ella se va. Y ya no escucha el resucitador, que mejor que muera. Ya más de quince minutos, descerebrada, que mejor que muera, que ya está, que no hay nada que hacer.

Que mejor que mueras. Mejor que mueras.

El hombre araña las paredes y abre la boca para gritar que se quede. Pero su voz no sale se le ahoga adentro. Ningún escándalo, ni un reclamo, no llora lágrimas.

Sale por la puerta principal, están los amigos, hermanos, Su madre (la madre de ella), se hace pequeña y nadie puede consolarla. Y él, que de esa pesadilla no despierta.

Todo cambia. En su vida, en el mundo, en su mundo.

También quiere morir. Y muere. Y una parte muy suya se muere entonces.

Y piensa y siente que esa parte, no resucita nunca porque sigue viviendo.

Algunas puertas pegan cuando cierran.

Se abrió la puerta para recibirlos, la secretaria los atiendió como si los conociera, nunca los
vio en su vida, Política del equipo, se valora. Todo resultaba cordial, gestos amenos que los
ayudaba a pasar el mal rato. Siempre algo de tensión hay en quienes esperan y los acompañantes no se salvan de la inquietud.

El hombre, un paso atrás miraba todo, cada detalle. El atuendo de la secretaria, la recepción de madera que olía a incienso, una lámpara de pie con caño de acero opaco y cuero, Igual a la de casa
El cilindro de cristal con calas, sillones mullidos azules, cortinados en el tono y el sol de Noviembre a pleno, entrando a raudales. Una mañana diáfana y fria, muy fria.

Se abrió una puerta –primera vez- El médico lo llamó por el apellido. El Poniéndose de pie se fue
apurado sin mirar ni saludar, ni un abrazo.

El se dirigió a la cafetería del sanatorio para tomar el desayuno, había llegado al lugar en
ayunas.

Cuando llevaba por la mitad el sandwisch, se abrió la puerta del ascensor y a los golpes
empujaron una camilla, tantos golpes que salió a mirar dejando el café con leche en la mesa que
ocupaba. La camilla entró por donde ingresara su mujer.

Luego, todo lo demás.

El médico casi llorando pidiéndole que rece que se iba que un paro respiratorio,que la hipotermia que no sabía.cómo había pasado, que rece.

Se abrió la puerta y entró el médico amigo, que lo ve llorando sin lágrimas que lo abraza, que
rece. Que ella se va, que se hizo todolo posible. Y vuelve a entrar, para dar a entender que no hay nada que hacer pero no lo dice, que ella se va. Y ya no escucha el resucitador, que mejor que muera. Ya más de quince minutos, descerebrada, que mejor que muera, que ya está, que no hay nada que hacer.

Que mejor que mueras. Mejor que mueras.

El hombre araña las paredes y abre la boca para gritar que se quede. Pero su voz no sale se le ahoga adentro. Ningún escándalo, ni un reclamo, no llora lágrimas.

Sale por la puerta principal, están los amigos, hermanos, Su madre (la madre de ella), se hace pequeña y nadie puede consolarla. Y él, que de esa pesadilla no despierta.

Todo cambia. En su vida, en el mundo, en su mundo.

También quiere morir. Y muere. Y una parte muy suya se muere entonces.

Y piensa y siente que esa parte, no resucita nunca porque sigue viviendo.

Algunas puertas pegan cuando cierran.

Buen libro de Paulo Coelho. Un libro de los muchos que llevo leídos este año. Interesante, entretenido aunque no creo que a todo el mundo le gustara, y en su misma tónica aunque esta vez de fondo se ve a un Paulo Coelho hablando de él mismo y de la dificultad de escribir un libro. De este autor también he leído "El alquimista", del cual hice un trabajo. Me lo leí dos veces y es sin duda su mejor obra. Otro libro suyo que me he leído este año es "Verónica decide morir".
El Zahir es una bella obra, de la que extraigo dos cosas:

1.- "Según el escritor Jorge Luis Borges, la idea del Zahir procede de la tradición islámica, y se estima que surgió en torno al siglo XVIII. En árabe, Zahir significa visible, presente, incapaz de pasar desapercibido.

Algo o alguien con el que, una vez que entramos en contacto, acaba ocupando poco a poco nuestro pensamiento, hasta que no somos capaces de concentrarnos en nada más. Eso se puede considerar, amor, santidad o locura.

2.- (El protagonista lee un libro de magia y lee lo siguiente): El "acomodador": siempre hay un acontecimiento en nuestras vidas que es el responsable del hecho de que hayamos dejado de progresar.

Un trauma, una derrota especialmente amarga, una desilusión amorosa, incluso una victoria que no entendemos muy bien, acaba haciendo que nos acobardemos y que no sigamos adelante.

El hechicero, en el proceso de crecimiento de sus poderes ocultos, primero tiene que librarse de ese "punto acomodador", y para eso tiene que recordar su vida y descubrir dónde está.

¿Crees que en alguna ocasión te "has acomodado" a las circunstancias y que ello te haya impedido progresar, subir escalones, crecer, madurar, ser mejor persona y amar mejor y más a los demás?

¿Ha habido algún hecho en tu vida que te haya "bloqueado" durante un tiempo sin permitirte cierto campo de acción al estar obsesionado con ese hecho? ¿Es esta una actitud simplemente adolescente o normal también entre los adultos?

¿Crees que existe un límite en el progreso y el crecimiento? Hay muchoa personas que olvidan que hasta el día en que morimos... aprendemos, crecemos en el amor, en sabiduría.

De Antonio Machado: proverbios y cantares, poema XVII

"En mi soledad
he visto cosas muy claras,
que no son verdad"


¿Alguna vez te has convencido a ti mismo de alguna cuestión y con el tiempo y con perspectiva te has dado cuenta de que todo aquello que era tan claro y tan obvio era una absoluta estupidez?

De Jorge Bucay, cuento extraído de su libro: "Cuentos para pensar"

Dice así:

Voy caminando por un sendero. Dejo que mis pies me lleven.
Mis ojos se posan en los árboles, en los pájaros, en las piedras.
En el horizonte se recorta la silueta de una ciudad.
Agudizo la mirada para distinguirla bien.
Siento que la ciudad me atrae.

Sin saber cómo, me doy cuenta de que en esta ciudad puedo encontrar todo lo que deseo.
Todas mis metas, mis objetivos y mis logros.
Mis ambiciones y mis sueños están en esa ciudad.
Lo que quiero conseguir, lo que necesito, lo que más me gustaría ser, aquello a lo que aspiro, lo que intento, por lo que trabajo, lo que siempre ambicioné, aquello que sería el mayor de mis éxitos.
Me imagino que todo eso está en esa ciudad.
Sin dudar, empiezo a caminar hacia ella.
Al poco de empezar a andar, el sendero se hace cuesta arriba.
Me canso un poco, pero no importa.
Sigo.

Diviso una sombra negra, más adelante, en el camino.
Al acercarme, veo que una enorme zanja impide mi paso.
Temo... Dudo.
Me enoja que mi meta no pueda conseguirse fácilmente.
De todas maneras, decido saltar la zanja.
Retrocedo, tomo impulso y salto...
Consigo pasarla.
Me repongo y sigo caminando.
Unos metros más adelante, aparece otra zanja.
Vuelvo a tomar carrera y también la salto.
Corro hacia la ciudad: el camino parece despejado.

Me sorprende un abismo que detiene mi camino.
Me detengo.
Es imposible saltarlo.
Veo que a un lado hay maderas, clavos y herramientas.
Me doy cuenta de que están allí para construir un puente.
Nunca he sido hábil con mis manos...
... pienso en renunciar.
Miro la meta que deseo... y resisto.
Empiezo a construir el puente.
Pasan horas, días, meses.
El puente está hecho.
Emocionado, lo cruzo y al llegar al otro lado... descubro el muro.
Un gigantesco muro frío y húmedo rodea la ciudad de mis sueños...
Me siento abatido...
Busco la manera de esquivarlo.
No hay forma.
Debo escalarlo.
La ciudad está tan cerca...
No dejaré que el muro impida mi paso.
Me propongo trepar.
Descanso unos minutos y tomo aire...

De pronto veo, a un lado del camino, a un niño que me mira como si me conociera.
Me sonríe con complicidad.
Me recuerda a mí mismo... cuando era niño.
Quizá por eso me atrevo a expresar en voz alta mi queja.

-¿Por qué tantos obstáculos entre mi objetivo y yo?

El niño se encoge de hombros y me contesta.

-¿Por qué me lo preguntas a mí?

Los obstáculos no estaban antes de que tú llegaras...

Los obstáculos los trajiste tú.

En ocasiones, somos nosotros mismos los que tiramos piedras contra nuestro propio tejado. Son nuestros miedos, nuestras caídas, nuestras victorias, ese "acomodador" del que escribí antes, lo que nos impide seguir adelante, y conformarnos.

No ames al prójimo como a ti mismo,